Pluma

A brisa fria do inverno

chega. Cortante!

Traz com ela uma suave

pluma. Tão leve!

A pluma baila no ar

como se estivesse a dançar.

No bailar da pequena pluma,

entrego minha fúria.

Passo, então, a observar

onde ela vai parar.

A pequena pluma no ar

movimenta-se com vagar

A pluma não resiste ao vento.

Sabe que é tudo questão de tempo,

que todo seu esforço será em vão.

Então, entrega-se àquela sensação.

A pluma não quer um destino.

Vive cada momento, sem desatino.

Ao cair, serenamente, a pluma

vai ganhando as almas que passam,

uma a uma...

Elas param e, curiosas, observam.

Onde a pluma vai parar? Não sei.

Apenas observo seu bailar sem lei.

G.Mgz